Do que se guarda em segredo

Certos detalhes são diminutos. E, diminutos, têm a capacidade de paralisar o dia. Paralisar o mundo à sua volta, converger toda a atenção para si. Tudo deixa de existir, e apenas o detalhe sobrevive: o detalhe, e as sensações que traz, as verdades que encerra, as descobertas que proporciona.

Dias atrás, sentei-me com um prato de sopa e um pão à hora do jantar. Liguei a televisão pois, como de costume, não gosto de refeições silentes e solitárias. Passava uma novela qualquer, num canal qualquer. E na cena, tocava-se um piano. Imediatamente, abandonei o pão e a sopa, estarrecida, diante da melodia longa, afrancesada e que me levou para a Paris imaginária de Amelie Poulain.

Deixei de existir naquele momento, diante daquele piano. Deixei de existir apenas para contemplar as coisas que jorravam de dentro de mim: uma espécie de saudade agridoce, mescla de urgência e felicidade. Pássaros em revoada arrebentaram-me o peito. Apenas a melodia, e o barulho daquilo que eu sentia: sons de sorrisos, de fados portugueses e bandoneons argentinos. Apenas a melodia, e imagens soltas: o sorriso que se abria como um envelope que traz boas notícias. A taça de vinho rosada como o pôr-do-sol de um dia de verão em que se deseja andar descalço e de mãos dadas. Imagens sem contornos, indefinidas como um quadro de Monet, dançavam no ar, ao som da melodia do piano.

Tive a sensação de que, naquele momento, se a luz se apagasse, meu olhar iluminaria cada canto da casa.

"É amor o que sinto", confessei aos olhos baixos, numa honestidade límpida, a mim mesma.

Salaam
Layla