Das madrugadas taciturnas

É noite, e eu não sei por quanto tempo farei a cama sozinha, e carregarei para ela, livros, na falta de braços quentes nestes dias de quase inverno. Não sei por quanto tempo ainda as pegadas de meus passos serão solitárias, e nenhum rastro será deixado ao lado do meu. Não sei ainda quantas madrugadas haverei de olhar a rua morta e silenciosa, consumindo-me no desejo de ter alguém para dar boa noite. Não, sei e, de fato, não sei sequer o que quero.

Na verdade, eu queria ser a “ela” que alguém guarda em pensamento. A pessoa para quem se escreve poesias, para quem se compra o perfume para dar no dia dos namorados. Eu queria ser a “ela” que aspira-se pedir em casamento, que sonha-se para mãe dos filhos, que almeja-se para viver os dias. Queria ser o alvo do desejo de alguém, mas estou tão distante... Eu me sinto desejada para a conversa do fim da tarde, para o desabafo, para o ombro amigo. Mas não me sinto desejada para o beijo, o segurar de mãos ou o abraço no início da noite.

Não, nem sei o que é isso. Plantou-se em mim tal descrença que já não me imagino sendo amada. Parece que aprendi a adormecer segurando um livro aberto, mas desaprendi a adormecer nos braços de outrem. Parece que desaprendi a beijar, a tocar, a qualquer coisa. Sinto-me patética, e às vezes penso que desejar ser amada, nesse estado de cousas é, para mim, ousadia.

Homens do mundo, o que será que tanto vos embruteceu? O que os tornou cegos às flores que desabrocham, aos pássaros que cantam, e às mulheres que fazem poesia? O que os tornou sensíveis apenas ao apelo estético oco, às aparências, à superficialidade dos afetos modernos?

Realmente, eu sinto por vós. Almejam a mulher que não existe, constróem seus edéns-mentira onde reinam ensandecidos, enquanto a verdadeira beleza apodrece ao vosso redor. Apodrece, desejosa de amor e definha, raquítica, ao alcance de vossas mãos.

Salaam
Layla