Chuva de palavras

Paixão, desengano, carinho, fé, abandono, otimismo, queda.

Caem as palavras torrencialmente, molhando os cabelos da moça que usa uma trança entre seus cachos soltos. As palavras molham-lhe a pele, escorrem-lhe pela face, amontoam-se, encharcadas, a seus pés. A moça tropeça em sílabas, em lamúrias. Dor, desalento, compaixão, notas musicais. Sinfonias em dó maior. A moça atrapalha-se com tantas palavras caídas no chão, molhadas, revirando-se em corrente. Sobe a barra do vestido para poder caminhar até o banheiro entre o piso banhado de palavras.

O banheiro do bar. O banheiro desse bar. Ele já a conhece. É o espelho que a fita, uma vez mais, disparando contra seus olhos palavras duras.

“É você de novo? Ainda não aprendeu? Ainda não aprendeu que é melhor ficar em casa lendo um livro? Ok, se não aprendeu, volte à sua mesa, e arque com as conseqüências. Vá lá, e sofra. Mas sofra com classe. Sofra como as mulheres árabes que ignoram a aridez do deserto em que vivem. Sofra como as mães portuguesas que encaram o Tejo esperando que seus filhos voltem. Sofra sem que ninguém perceba que atrás dos teus olhos pintados de negro há uma alma em frangalhos. Sem que ninguém se dê conta de que atrás do vestido negro há um coração esfacelado. Vá lá, cante as músicas que a banda toca, beberique um vinho tinto. Vá lá, volte para a mesa, tire as mãos da pia, levante os olhos.”

A moça levanta os olhos. Fita o espelho. Ele continua seu discurso.

“O que será que há de errado com você, é o que você se pergunta... Vá lá. Vá, e lembre-se do Drummond: se tua canção não deu certo, foi o ouvido dele que entortou. Sim, você soube cantá-la. Talvez um pouco desafinada, é o natural. Mas você cantou direitinho.”

A moça volta à sua mesa. Caminha pelo bar, mais uma vez, molhando os pés nas palavras caídas no chão. As palavras que não cansam de chover. Amor. Desamparo. Amigos.

A palavra “amizade” lhe cai no colo. Ela a segura nas mãos. Por que, hoje, essa palavra parece doer tanto?

Em meio à enxurrada, ela busca uma possível palavra “amor”, tenta segurá-la... Mas ela foge. Chega a pensar que conseguiu apanhá-la, em meio ao mar de letras, mas se engana. O amor se esquiva, e esbarra nos pés de outra moça, sentada em outra mesa.

“Essa palavra não era para mim”, pensa. “Nunca foi. Haverá de ser, um dia?”, pergunta-se.

Eis que passa, boiando, ao seu lado, uma palavra sem significado. “Próprio”, diz ela. A moça toma a palavra em mãos. E a palavra “amor” chega em seguida. Flutuando, devagar. “Amor próprio”. É o que resta. É o que há.

Na solidão vazia da mesa do bar, o amor próprio lhe acompanha. O desafeto rasga-lhe as entranhas, e cada nota da música que a banda toca corta-lhe em mil pedaços malfeitos, como que reduzindo seu ego a ínfimos fragmentos.

Amor próprio. É o que resta. É o que há. É o que sobrou, na enxurrada de palavras. Na solidão silenciosa de mais uma madrugada em que a cama, novamente, não será dividida.

Salaam
Layla